Leerme es como chupar una lija. Incómodo. yo incomodo En serio. La puerta está abierta. Esto no es una suscripción obligatoria. Es una esquina en la calle. Te paras o sigues de largo. Si te escuece, te jodes. O te tomas la aspirina esa de la que hablas. Me la suda. Esto no es un negocio. Es una puta necesidad. Me cuesta dinero escribir en el blog. Y el sueño. Si quisiera ganar pasta con el blog, te contaría un cuento. El lobo muere. La princesa besa a una rana. Colorín colora

Cada uno come lo que se le pone en la punta del cipote. El italiano, pasta. El chino, arroz. El vegano, putas almendras. Punto. Pero hoy comer no es comer. Es consumir. Es una puta transacción industrial. El objetivo ya no es alimentar. Es vender. Que dure más. Que sepa a más. Que te enganche, joder. Pagamos por la comodidad de una comida de mierda. Todo listo para consumir. Envases de colores brillantes para ocultar la podredumbre. Y entonces lo ves. Vietnam. Un puesto en la

Me tocó nacer ahí. En mi pueblo. No en otro puto lado. Y a mucha honra, cabrón. Ayer, en Hong Kong, un madrileño. La pregunta de siempre. Le dije de dónde era. Y soltó la frasecita. "El pueblo de los locos". Esa gracia me la paso por la piedra de afilar. Se lo dije. "Me hace menos gracia que una patada en los huevos". Se quedó callado. Bien. Porque si llego a nacer en Perú, sería más peruano que la puta chicha morada. Si nazco en el Congo, no me quemaría la piel este sol de m

Mi edad del pavo no fue una fase. Fue una puta declaración de guerra que duró treinta años. No me confundí de píldora. Me las comí las dos a palo seco, con dos cojones, solo para ver qué coño pasaba. Una detrás de otra. Y luego repetí. Mis confusiones no eran errores. Eran mi combustible. Dejé de ser el puto empollón porque ser listo no llenaba gradas. El silencio de un sobresaliente no se oye. La carcajada que provocas haciendo el gilipollas, sí. Y yo necesitaba el ruido. Ne

Nunca supe lo que era ahorrar. He sido un puto gastón toda mi vida. El dinero me ha quemado en el bolsillo. Lo que entraba, salía. Siempre para joderme. Ni un puto duro en crecer. Todo en hundirme. Me he arruinado. Varias veces. La última, con la pandemia. Pero esa fue fácil. Mal de muchos. La que me tatuó el alma fue otra. Mallorca. 2003. Dejé una mierda de curro conduciendo una furgoneta. Dejé a la que yo creía el amor de mi vida, y que resultó ser el ocio de otros. Y aterr

Ayer te lo dije: me la suda cambiar de opinión. No le debo lealtad al que fui hace dos minutos. Hoy te hablo de ellos. De esa raza de hijos de puta que me pone enfermo. Los que siempre sonríen. Los que siempre asienten. Los que siempre están de acuerdo. De esos ya no me fío ni de uno. Los veo en todas partes. El pelota que le come el culo al jefe y luego lo despelleja en el café. El del lacito en la solapa por la causa de moda, que luego pisa al de al lado para pillar un taxi

Me enseñaron a tener principios. A morir por ellos. Y por seguir esos putos principios, he tenido que defender mierdas indefendibles. Así que a la mierda los principios. Son una puta jaula. Una lealtad de mierda al gilipollas que fuiste ayer. A ese ya lo mandé a pelar boniatos. Creí en Dios. Fui taurino. Prometí amor eterno. Y hasta me gustó el puto Atleti. Pura ceniza. No es que cambie de opinión. Es que ME LA SUDA si cambio. Yo no cambio. Me ejecuto. Cada cinco minutos. El

Yo, ante todo, soy fotógrafo. Luego doy clases de español para pagar las putas facturas. Y escribo. Escribir es la única puta forma que tengo de hablar con mi hermano. Pero antes de todo eso, yo vendía pollos. Un puto pollero por herencia. Una mierda de negocio que nos salvó el culo. Me acuerdo de Chinchón. La plaza, que es una puta plaza de toros a ratos, y un parque temático para turistas a tiempo completo. SIEMPRE. Estaba hasta el culo de japoneses. Más que en un puto capí

Estás ahí. En tu cama. O en la suya. Da igual. Tu cuerpo está con una persona. Tu cabeza está en OTRA PUTA CAMA. No me vengas con hostias. Lo has hecho. Con la del barrio. Con la de tu clase. Con la del curro. Con la que salía con tu amigo. O con el del curro. O con el amigo de tu primo. Me la suda con quién te hagas las putas pajas mentales. El mecanismo es el mismo. Follar en la cabeza es como follar dos veces. Una para el cuerpo. Otra para el EGO. Para imaginarte que esta

No me jodas que eres de los que piensa que ayer fue mejor Y una puta mierda! Ayer eras el mismo gilipollas, solo que con más pelo y la polla más dura. Los "buenos tiempos" son una puta mentira. Una película que te montas para no vomitar hoy. Tu memoria es una cobarde. Corta las escenas de mierda. Te deja solo el tráiler bonito para que puedas seguir compadeciéndote en paz. El pasado no es un refugio. Es el puto origen del tumor. La verdadera hostia no es la pena. Es darte cue

Hay tres amores y una puta estafa. La estafa son los cuernos. No son un amor. Son una anécdota de mierda. Una historia que no has escrito tú. Te la han cagado encima y te dejan con una cornamenta donde poder colgar el puto abrigo si tienes calor. No hay épica. Solo humillación. A la mierda con ellos. Luego, los tres amores de verdad. Primero, el que se agotó. El fiambre. El cuerpo frío en la morgue de tu memoria. Una puta autopsia. Está muerto. Te quise. Fin. Segundo, el que

Hoy hace 15 años. De la entrevista. DE LA PUTA MENTIRA QUE ME TRAJO A HONG KONG. Un curro de relaciones públicas. Esclavitud con mantel, traje y corbata. Venderle tu alma al diablo por un sueldo de mierda y un plato de arroz. Rascacielos para un puto tío de campo. A mí el curro me la sudaba. Me daba igual un restaurante que domar leones. Yo tenía que salir de España. Era una puta jaula y yo necesitaba el cielo. Daba igual cual El problema: la entrevista. Una llamada. Mi inglé

Siempre he sido un puto mentiroso. Y gracias a una mentira que le colé a una niña, hoy, 30 años después, sigo escribiendo. Las palabras son mi puta ganzúa. El entrenamiento empezó a los 14. Teletexto. Cartas a finlandesas que no vería en mi puta vida. Luego las notitas en clase. Con las que me gustaban, pos claro! Calentamiento. Pura mierda. Hasta que llegó el viaje de fin de curso. Mallorca. Tenía tres objetivos. Una: no vino. Dos: tenía dueño. Tres: me dio un capotazo de to

Hablemos de alcohol. Se me pone dura solo de pensarlo. Pero no como crees, puto borracho. Se me pone dura del puto ODIO que le tengo. Odio los bares. Odio las botellas de diseño. Odio el ritual de mierda de brindar con veneno. Todo es una puta estafa envuelta en marketing para que te sientas sofisticado mientras te pudres por dentro. Hace años que lo dejé. La mejor puta decisión de mi vida. Se acabaron los bailes con el diablo, los gastos de gilipollas y las mañanas de querer

El olor a muerte se te pega a la piel. A vísceras tibias. Higaditos. Ese era mi puto perfume. Año 98. 22 palos. Y yo partía pollos para vivir. Quería salir de ese puto infierno de gallinas. Dejar de sentirme un puto despojo más en la cadena de montaje. Leer rápido. Era lo único que no hacía como el culo. Así que le eché cojones. Actor de doblaje. Sonaba a puta gloria. A dignidad. Catorce mil pesetas al mes. Calle Aranjuez, Madrid. Mi billete de salida. Creí que con leer valía

Bautizado. Monaguillo. Primera Comunión. Confirmado. La cadena de montaje completa. Me fabricaron para creer. Mi viejo tiene línea directa con el de arriba. Un hombre bueno. Un creyente de verdad. Y olé sus cojones. Pero a mí me sentaban ahí. En un banco helado. Con miedo al eco de mis propios pasos. A la tos seca de un enfermo que retumbaba por todas las bóvedas. Al puto chistido de un beato si respirabas demasiado fuerte. El aire olía a cera quemada. A incienso. A MIEDO. Y

Soy un puto miserable. Un Roñica. De manual. Si esperas que pague una ronda, puedes esperar a que el sol se enfríe Ayer fue mi cumpleaños. Felicitaciones por todo lo alto. Celebraciones por todo lo bajo. Salí con mi mujer. La invité a tomar el sol. Dos euros en el bolsillo. Por si me tomaba un café Si ella quiere algo, es su problema No hubo tarta. No hubo champán. No hubo una puta mierda. Soplé una vela. Una. La de siempre. Pinchada en un trozo de pan duro con salchichón. Dé

Hoy es mi cumpleaños. Y me encanta. Soy un puto narcisista. Si la conversación no va de mí, me aburro. Así que sí, felicítame, joder. Cumplo 50. Y es mentira. Llevo un cuarto de siglo cumpliendo 50. Con dos cojones. El destino me dio la primera hostia a los 17. Ya se me veía el cartón. Y la putada no fue quedarme con menos pelo que un litro de vino. La putada fue que me lo dijera ELLA. Ahí aprendí a encajar en la mandíbula. Ser calvo a los 20 es una sentencia de muerte social

Yo siempre he sido un pendón. Y a mucha honra. En casa se está bien. Caliente. Seguro. Es una puta tumba con cojines donde te tocas los...

Esto es para ti. ¡Tontoelbolo! Soy el Teacher Miguel. Y no, no he pisado tu puta facultad en mi vida. Mi carrera me la saqué una tarde....

En mi pueblo somos todos el mismo puto cromo. Guapos, feos, altos, del Atleti. Da igual. Salidos de la misma fábrica. Cortados por el...

El traje era el uniforme. La corbata, la puta correa. El Audi, una jaula de lujo pagada por mi dueño. Y los porros, el único aire que...