Aquí hay una verdad como un templo: cada uno vale para lo que vale. Zapatero a tus zapatos. Y al que no le guste, que se joda. Acabo de ver un rato de televisión y casi me arranco los ojos. Qué puta vergüenza ajena. Qué bochorno. Quién me manda a mí ver la tele de España Que me follen de dos a tres veces si ¨el Broncano¨ ese tiene nivel para hacer una entrevista seria. Lo he pasado mal viéndolo, de verdad. Qué manera de tartamudear. Qué manera de cortar el ritmo. Qué manera de quedarse en...

Me he acordado de Franck. Un noruego que conocí en el vuelo Hong Kong–Dubái. La madre que lo parió. Boca grande. Orejas grandes. Ojos grandes. Manos grandes. Todo grande. Era un puto búfalo. Un puto armario empotrado. Y durante buena parte del viaje, el empotrado fui yo. Le tocó el asiento del medio. A mi lado. Hay una línea invisible entre tu asiento y el mío. No está pintada, pero existe. Franck tenía otros planes para la frontera. Una pierna por aquí. Un empujoncito por allá. Yo había...

Hoy he ido por primera vez a casa de un cliente nuevo. Urbanización de lujo. Sofás de cuero, paredes estucadas y Chopin sonando de fondo. La recepción parecía la sala de trofeos del Real Madrid. Daba asco de lo limpia que estaba. El recepcionista era un tío con sobrepeso. Y ojo, no es gordofobia. Me la suda su talla y lo que haga con su vida. Pero el detalle importa: el pobre hombre iba embutido en unos pantalones que no eran de su talla. A punto de reventar. Ahí estaba yo, esperando la hora,...