Cada uno a lo suyo

Hago fotos. Y otras cosas.

Y también me toco las pelotas a dos manos.

Cada uno con su tema.

Aquí no se salva ni Dios. Todo el mundo es raro de cojones.

En México al coche le dicen carro. Y no pasa nada.

Hay tarados que le meten plátano al pan.

Otros le echan mostaza a la paella.

Y algunos piden el filete muy hecho. O sea, destrozado. Hecho una puta suela de zapato.

Hay quien bebe agua caliente.

Quien come pescado crudo.

y otros que se llevan el ventilador para cagar

Hay gente que se levanta con el pie izquierdo y ya te amarga el día.

Otros coleccionan sellos de Polonia. Qué diversión, joder.

Los hay que madrugan solo para ver qué hora es, y se vuelven a dormir.

Y otros se ponen el pijama completo para echarse una siesta de veinte minutos. Con dos cojones.

Hay quien le grita a la tele como si el árbitro le fuera a escuchar desde el salón.

Y otros que aprietan el interruptor y miran la bombilla, a ver si son más rápidos que la puta velocidad de la luz.

El saltamontes es raro.

El oso hormiguero es un puto chiste.

El koala es raro.

El canguro lleva un bolso incorporado.

El caracol va por ahí dejando babas y nadie le dice nada.

Pero tú te quitas la camiseta en tu cumple y resulta que el raro eres tú.

Del faisán es raro hasta el nombre.

Faisán.

Dilo tres veces seguidas. Es una puta palabra de mierda. No significa nada.

Todo es raro.

¿Por qué cojones no íbamos a serlo tú y yo?

¿Qué coño es ser normal?

¿Ser como tú?

Joder, qué casualidad.

De todos los modelos que había en el mundo, el molde perfecto has salido tú.

El único cuerdo. El faro de la humanidad.

Y una polla.

Quizá la tara la tengas tú.

Tú sigue con tus pesas.

Yo sigo a lo mío.

Y que cada uno se lama su herida.