EL PUTO PEAJE DE VIVIR EN HONG KONG

Decir que vives en Hong Kong te viste de puto amo.

Lo sueltas en un bar de mierda en tu pueblo y se hace el silencio.

Funciona.

Les cuentas la parte bonita. La pasta. La puta seguridad.

Aquí dejas el móvil en la mesa y te vas a cagar. Vuelves y el móvil sigue ahí. Y la cartera. Y la puta dignidad.

La ley no se anda con hostias.

Al ladrón lo usan de ejemplo.

Le cortan la mano y le dan de hostias con la mano que le han cortado.

Con dos cojones.

Los chinos pagan. Bien y a tiempo.

Pero no son gilipollas. Si tu trabajo es una mierda, te pagan.

Y no te vuelven a llamar en su puta vida.

Me gusta. Es limpio.

Pero el puto decorado se cae cuando abren la boca.

Ese idioma.

No es un idioma. Es un puto castigo. El ruido de doce gatos peleándose en unas escaleras.

Y el sonido es solo el puto prólogo.

EL INFIERNO ES CUANDO LO ESCRIBEN.

Quince años y soy un puto ANALFABETO FUNCIONAL.

Porque aquí no escriben. Dibujan.

Me la sopla que el cartel de la pollería esté en chino si veo un puto pollo colgando.

El problema es cuando no ves el puto pollo.

Cuando no sabes si entras a por un pollo o sales con la puta quiniela.

Cuando no sabes si compras pasta de dientes o betún.

Mermelada de fresa o matarratas.

Y no, no soy más tonto que cualquiera.

A ti te querría ver yo comprando en mi barrio.

El español es la mejor puta lengua. Y punto.

La prueba la tengo en casa.

A mi mujer le digo "mesa". Le escribo M-E-S-A.

Lo pilla y lo aprende. A la primera. Con dos cojones.

Ahora, que me lo diga ella a mí. Que me lo escriba.

Y ahí está. La cara de gilipollas que se me pone.

Esa no te la quita nadie, por muy guapo que seas.

ESA es la puta definición de este sitio.

Ellos tienen un idioma hecho para joder.

Nosotros uno para entendernos.

Punto.

Aquí nadie te roba la cartera.

Te roban el puto abecedario.

Y es el precio a pagar.

El puto peaje por dejar el móvil en la mesa e irte a cagar tranquilo.