Duffy está solo. Autocaravana. Carretera. Sin plan. Por primera vez en su vida no hay rutina. No hay horarios. No hay familia a la que disciplinar. Hay una mezcla rara: Tristeza por el derrumbe. Euforia de libertad. Una deriva. Y cuando no sabe qué hacer… Hace lo único que sabe hacer. Medirse. La milla Encuentra una pista de atletismo. De esas de ceniza. Silencio. Se pone un reto: bajar de cuatro minutos y medio en la milla. Aquí aparece otro fetiche: Su cronómetro. Para Duffy los números son...

Aquí ya no hay equilibrio. Aquí Duffy cruza la línea. Empieza obligando a su familia a sentarse en posición del loto. Su mujer. Su hijo gordo de nueve años. Silencio forzado. Espalda recta. Y él soltando una parábola taoísta sobre pureza espiritual en la antigua China. Un iluminado de gimnasio. Tish lo corta. Le dice que está harta de sus historias de chinos. Le rompe la escena zen en la cara. Y en ese momento ves algo importante: Duffy la mira con rencor. Pero también con deseo. Control y...

Aquí ya no hay metáfora. Aquí huele a casa cerrada. El infierno doméstico de Duffy se abre de par en par. Si antes intuíamos desequilibrio, ahora vemos el asco. Desconexión total. Violencia que todavía no ha explotado, pero que respira debajo de la alfombra. La chocolatina de 100 gramos La primera víctima es su hijo. Félix. Nueve años. Gordo. Una chocolatina de 100 gramos desata el desprecio. Para Duffy, que vive contando calorías y levantando hierro, el sobrepeso es pecado mortal. El niño...