(Parte) Capítulo dos. Siempre has sido un gilipollas

Ya estaba hasta las pelotas de creer en mí.

Me di cuenta de que no valía para nada más que para beber y bailar con las mujeres de otros mientras la mía me esperaba en casa llorando.

Llorar por mí se le daba tan bien

como a mí reírme de ella.

Era un puto alcohólico.

Vivía preocupado por tener birras en la nevera, porros en el bolsillo y un sofá donde tocarme las pelotas sin que nadie me molestara.

Pero yo creía en mí.

Había nacido para triunfar.

Eso me repetía.

Cada día era un día menos para que llegara mi momento.

En cualquier instante aparecería el hada madrina, me tocaría con la varita y pum.

Éxito.

Sin sudar.

Sin disciplina.

Sin pagar el precio.

Yo había nacido para triunfar, sí.

Y esperaba el triunfo sin querer luchar.

Esa enfermedad tiene muchos nombres.

Iluso quijotesco.

Soñador incomprendido.

Artista sensible.

También tiene otro nombre.

Imbécil.

Lo mejor que le puede pasar a un quijotesco de sofá es que le partan la cara.

Que su mujer se pire.

Que se arruine.

O que le dé un infarto.

Porque el dolor quita tonterías de una en una.

Con dos cojones.

Y eso me pasó a mí.

Un infarto me arrancó las birras.

Me arrancó los porros.

Me arrancó las fantasías de héroe de discoteca.

Me enseñó que no existen hadas madrinas cuando te estás tocando la polla en el sofá.

Me explicó, sin metáforas, que si no trabajas duro no te comes una mierda.

Ni libros zen.

Ni Beethoven fumado.

Ni “esta ronda la pago yo”.

Ni jiji.

Ni jaja.

Ni pollas en vinagre.

Creer en ti no es soñar.

Creer en ti es trabajar cuando no te apetece.

Es caerte.

Es levantarte.

Es volver a intentarlo cuando nadie te aplaude.

Lo otro no es fe.

Es autoengaño con banda sonora.

Y yo fui campeón mundial.